Al volante c'è un uomo che sembra uscito da un funerale di Stato: abito nero corvino, spalle rigide, un'espressione così cupa che mia madre, sul sedile dietro, si sta già ripassando le preghiere. Per lei non ci sono dubbi: non è un autista, è un becchino. Guida come se dovesse scappare da un fantasma. Schiva le lamiere per un millimetro e infila sorpassi impossibili mentre sbuffa contro il mondo, colpevole solo di fargli perdere tempo.

Fuori dal finestrino, Tirana è un delirio di specchi e fango. Grattacieli dalle forme surreali svettano sopra strade burrascose e dissestate. Qui spostarsi con i mezzi non è previsto, così tutti si riversano nel traffico. Una morsa di lamiere dove mani tese chiedono l'elemosina e i bambini sbucano tra i paraurti come pirati, reclamando il loro posto in un mondo che corre troppo forte.

Poi nel caos dei clacson, la radio sputa fuori Zarrillo: “Cinque giorni che ti ho perso...”, anno 1994.

Il "becchino" non dice una parola, allunga la mano e spara il volume a palla senza che nessuno abbia chiesto nulla. E proprio quando pensi che stia per dichiararsi fan del pop neomelodico, ci fa: «Questa fa schifo!» 

È la scintilla. 

La maschera di marmo si spacca e l'uomo inizia a parlare a raffica. Dice che il mondo inizia e finisce con Battisti — I Giardini di Marzo come religione — e poi ci spiazza del tutto: sotto la divisa da funerale viene fuori un'anima heavy rock e metal. Ci parla di chitarre distorte e musica progressiva con la devozione di un iniziato.

«Alla fine tutta la musica è bella, purché fatta bene».

Allora, sorridendo, gli prometto che ascolterò "Impressioni di Settembre" della PFM. 

Scendiamo dalla macchina mentre lui riparte a tutta birra.

Non era un funerale... ma un concerto a quattro ruote. 

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