Tu ti giri sempre su te stessa come una ballerina, io mi arrotondo sotto le tue curve, perché so che sono dolci e calde. E che forse proprio lì c’è il meglio della tua vita, che non è avara e non è asciutta, ma gira lenta e continua come una strada che è iniziata molto tempo prima e non è mai andata diritta ma ha girato sempre, salendo le colline, assecondando le coste, confidenzialmente seguendo la riva di un fiume, come se fosse possibile fare strada senza mai andare diritti.

Ma tu sei così e io scivolo sulla tua superficie senza angoli, non trovo mai un punto cui afferrarmi, ma sei così ampia che pur cadendo non mi perdo, non giungo mai a terra, resto aggrappato alla tua lentezza tonda. 

Tu giri, tu giri, e io mi perdo in quel turbine. Ogni cosa a furia di girare assume una forma diversa, gira e rigira ci si confonde, non si sa più chi si è. Dov’è il tuo volto autentico nell’ebbrezza delle giravolte? Piangi o sorridi mentre i capelli di inseguono turbinosi come un velo leggero? 

 

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