Il bambino Dixaniel aveva la forma di un fustino di detersivo per lavatrice.
Non capimmo subito, eravamo suoi amici e per noi era un nome qualsiasi.

Amava il detersivo: lo mangiava, ci giocava nell’acqua, ci faceva risotti e minestre immaginarie. Rideva mentre le bolle gli salivano alle guance.
Volevo capire che cosa succedesse quando agiva sui tessuti, così si infilava nella lavatrice e girava e girava... Per lui era una giostra, una giostra bellissima. Solo lì dentro si sentiva a casa, in quel cilindro di acciaio cromato che ruotava insieme a lui.

Quando usciva era tutto bagnato, scivolava sul pavimento e schizzava contento qua e là.

Poi scoprì il lavello. Il detersivo per le stoviglie non era poi così diverso da quello della lavatrice.
Quando sua mamma lavava i piatti, lui si rannicchiava sotto, svitava il sifone e si attaccava con la bocca allo scarico.
Acqua e detersivo insieme. Schiuma e bolle. Le beveva ed era felice.

Pianse una sola volta. Per una goccia di Svelto finita in un occhio.

Un giorno però bevve un bicchiere d’acqua fresca. Solo acqua, limpida e cristallina.
Il suo corpo si irrigidì e iniziò a vomitare.

L’estremo respiro della sua breve vita avvenne subito dopo e dalla bocca gli uscirono le ultime bolle.

Chi mai avrebbe pensato che si potesse morire così?

Mentre lo spirito di Dixaniel abbandonava il corpo, gli amici si unirono in preghiera. 

E l'anima salì al cielo piano piano e, salendo salendo, andò ad allargare il buco già grande dell'ozono.

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